Bulles de rose 

J’ai cueilli cette rose la dernière de l’automne

L’automne touche à sa fin et l’hiver n’est pas loin.

Le jardin n’a plus sa belle parure d’or

Les rosiers sont morts, il ne reste plus que tiges

Aux pieds de ces derniers les feuilles d’or

Sont comme des larmes.

La nuit va bientôt descendre,

Et dans mon petit coin de jardin ou règne le calme

Les oiseaux restent  muets sur la dernière note de l’amitié.

Bonne journée

 Flânerie au bord de l’eau 

Et voici le Vent de l'Eau
Qui chuchote dans la Nuit
La Fragilité des Mots
Et la Puissance des Cris

Voici les Sources, les Étangs
Qui savent avec Certitude
Qu'un bel Amour se prend
Dans une même Solitude

Voici la Pluie chaude de l'Été
Pleuvant pour enivrer les Forêts
Qui auraient pu encore ignorer
L'Eau bleue des Baisers que je volais.

 Détente 

La paresse ne peut se passer de travail, on se repose

voluptueusement que si l’on a pu se fatiguer

 De Rivarol

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos

d’intervalle qui les écrit.

 Marcel Proust

 Parfum de fleurs 

Nous n’irons plus au jardin des roses

L’heure à fané les lilas légers

Et l’automne a défeuillé les roses…

Nous n’irons plus songer. 

Nous n’irons plus au jardin des lèvres

Le vent heurte l’huis déjà fermé

Et les baisers meurent sur les lèvres…

Nous n‘irons plus aimer. 

Les Pasteurs sont partis et les pages

Pour d’autres châteaux ou d’autres prés :

D’autres belles vont sourire aux pages……

Nous n’irons plus pleurer.

 Tristan Klingsor

 Bisous d’Automne 

L’automne roux et las s’effeuille sur l’étang,

Voici la chute prompte et sèche de l’année,

On entend dans les bois l’âpre course du Temps

Sonner comme un sabot de bête éperonnée.

A.de Noailles (Extrait)

 Beauté Girls  

La beauté d’une femme ne réside pas dans les vêtements qu’elle porte,

Ni dans sa taille, ni dans la manière qu’elle se coirffe0

Elle doit être vue au fond de ses yeux car,

C’est la porte de son cœur, l’endroit où réside l’amour

 Songe 

Elle est gaie et pensive ; elle nous fait songer

A tout ce qui reluit malgré  de sombres voiles,

Aux bois pleins de rayons, aux nuits pleines d’étoiles.

L’esprit en la voyant s’en va je ne sais où.

Elle a tout ce qui peut  rendre un pauvre homme fou.

Tantôt c’est un enfant, tantôt c’est une reine.

Hélas ! Quelle  beauté radieuse et sereine !

Elle a de fiers dédains, de charmantes faveurs,

Un  regard doux et bleu sous de longs cils rêveurs,

L’innocence, et l’amour qui sans tristesse encore

Flotte empreint sur son front comme une vague aurore

Et puis je ne sais quoi de calme et de vainqueur !

Et le ciel dans ses yeux met l’enfer dans mon cœur !

 Victor Hugo