• ♥Fruits d’automne ♥

     

     ♥ Fruits d’automne ♥

     

    « L’automne est le printemps de l’hiver. 

    Henri de Toulouse-Lautrec 

     

    « La dame de l’automne écrase les feuilles mortes dans l’allée des souvenirs ;

    C’était ici ou là…le vent passe et emporte » les feuilles de nos désirs.

    O vent, emporte aussi moncoeur : il est si lourd !. »

    La dame de l’automne Rémy de Gourmont 


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  •  ♥ Douceur  ♥

    ♥ Douceur  ♥ 

    «  La douceur a quelque chose de fade et d’ennuyeux quand le cœur ne l’anime pas »

    Jean-Baptiste de La Roche

     

    « La bonté est dans le cœur, la douceur dans l’humeur. »

    Adrien Destailleur


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  • ♥ Sur un air de musique ♥

     

    ♥ sur un air de musique ♥ 

    La musique

    C’est la musique qui me rend comme ça !

    Heureuse de vivre, prête a tous les combats !

    L’envi d’être, de devenir, mais plus d’avoir était,

    Le sourire sur mes lèvres, ce besoin d’avancer !

    Cette mélodie, qui nous pousse droit devant,

    Ces paroles qui nous font devenir  grands,

    Elle nous enrobe de plaisir chaque jour,

    Elle donne une force, elle donne l’amour !

    Ces chansons qu’on ne peut pas oublier,

    Qui toute notre vie nous ont bercés !

    Elle parcoure les générations, des siècles entiers,

    Avec  un seul but nous faire rêver.

    Poème France


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  •  ♥A la bibliothèque ♥

     

    ♥ a la bibliothèque ♥

    Le point A qui aimait le point B.

    Un point A dans l’espace

    Se sentait solitaire

    Un point B dans l’espace

    Cherchait un partenaire

    Le point A vit le point B :

    Allait-il lui plaire ?

    Il tendit une main vers B

    Tout doucement

    B prit la main

    Et sourit à A comme un amant.

    Ils ne se lâchèrent plus

    Et formèrent un segment. 

    Extrait de Poème Mathématiques de Olivier Hénocque


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  •  ♥ Au bord de l’eau ♥

    ♥ Au bord de l’eau ♥

     

    Claire fontaine où rossignole
    Un rossignol jamais lassé,
    N’es-tu pas le charmant symbole
    D’un cher passé ?

     

    Source de fraîche mélodie,
    Qui fait fleurir, sous nos frimas,
    Ce rosier blanc de Normandie,
    Qui ne meurt pas !

     

    À ce bouton de rose blanche,
    L’hiver ne fut jamais fatal,
    Non plus qu’au chêne qui se penche
    Sur ton cristal.

     

    Oh ! c’est une peine immortelle
    Qui s’épanche, en larmes d’amour,
    Dans la naïve ritournelle
    De l’ancien jour.

     

    C’est un reflet des ciels de France,
    Ô fontaine, que tu fais voir,
    Dans la limpide transparence
    De ton miroir.

     

    Nérée Beauchemin


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  • ♥ Soir  d’hiver ♥

    ♥ Soir  d’hiver ♥ 

    En Hiver

    A chaque fois que la neige tombe,
    Je crois voir un ange
    sur un fil transparent.
    La danse de cette délicate créature
    est différente chaque fois.

     

    Toute sa blancheur,
    pure et brillante,
    nous entoure, il semble, pour toujours.

     

    La pure et fine Blanche Neige,
    empreintée de soleils et de lunes,
    n’a pas pu voir les hommes
    emportés par le vent.

     

    Cette fée de l’hiver
    n’a pas sentit l’odeur de la guerre.
    Elle n’a pas eu le moment de réflechir.
    Mais elle sait que son cœur, pur et jeune,
    est rempli de rêves et de rimes
    qu’elle n’a pas encore exprimés.

     

    Elle commence une nouvelle année
    avec un frisson du Nord dans le corps.

    Chloe Douglas, 2010


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  • ♥ C’est l’hiver ♥

    ♥ C’est l’hiver ♥

     

    Hiver

     Les tourterelles ne sont plus,

    Ni les flûtes, ni les violes

    Qui soupiraient sous les corolles

    Des sons plus doux que des paroles.

    Le long des soirs irrésolus. 

     

    Cette chanson – là-bas – écoute,

    Cette chanson au fond du bois …

    C’est l’adieu du dernier hautbois, 

    C’est comme si tout l’autrefois

    Tombait dans l’âme goutte à goutte.

     

    Satins changeants, cheveux poudrés,

    Mousselines et mandolines,

    O Miranda ! O Roseline !

    Sous les étoiles cristallines,

    O Songe des soirs bleu-cendrés !

     

    Extrait de couplets d’  Albert Samain

    Au jardin de l’infante


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